Иэн Макьюэн

Скажу шокирующую вещь. Я не считаю Иэна Макьюэна писателем. Еще со времен «Цементного сада».

Да-да, знаю, вы все его обожаете и пишете о нем восторженные отзывы.

Поэтому пытаться объяснить, что это не писатель, а пшик какой-то, довольно сложно.

Во-первых, Иэн не верит в то, о чем он пишет. Его стиль безупречен, но это стиль напыщенного циника и прохвоста. Текст для него — это некая литературная игра, не имеющая отношения к поиску истины. Он издевается. Утонченно и изощренно. Читателя он не любит. И незатейливый чтец даже не поймет, что над ним попросту насмехаются.

Такое же тягостное чувство у меня всегда было от Набокова, презирающего в принципе людей, но не будем отвлекаться.

Иэн пишет мерзкие вещи. И это можно было бы оправдать, если бы это было неким парением над мерзостью, безоценочностью, так нет же. Иэн относится к тем писателям, которые упиваются описанием максимальных мерзостей. Ему это нравится. По схожей причине я терпеть не могу Стивена Кинга.

Да, Иэн не будет нагнетать дешевое напряжение, как в детективчике вчерашней выпускницы курсов креативного письма (вроде Кэтлин Барбер). Он все же классом повыше и, как я уже упоминала, безупречно владеет словом. Но души, истинного чувства в его книгах нет.

Итак, уже по трем параметрам я отвергаю Иэна Макьюэна:

Он не ищет правды и циничен.

Он обожает грязь этого мира.

Его книги — пустышки. Блестящие фантики с нулевой ценностью.