Безмятежное лето какого-то года. Я на даче, сижу за деревянным столом, над моей головой навес, увитый клематисом. Слышу чей-то веселый смех и звуки прыжка в воду. Не оглядываюсь. Передо мной лежит книга, такая толстая, будто бы в ней собраны знания обо всем на свете. Библиотечный томик «Улисса» Джеймса Джойса, из летнего списка литературы.
Я уверена, что смогу прочитать его до конца. Это мой личный спор с самой собой.
Первый эпизод романа приводит меня в восторг. Он написан именно так, как я люблю: увлекательно, живо, талантливо. Утро в башне Мартелла, диалог Быка Маллигана и Стивена Дедала. Последний эпизод, длиннейший поток сознания миссис Молли Блум, написанный без единого знака препинания, казалось бы, ставит крест на моем будущем знакомстве с творчеством Джойса. Я с трудом дочитываю до конца, продираясь сквозь слои и смыслы, которых не понимаю.
Мой маленький летний подвиг не был оценен по достоинству. В школе, когда очередь дошла до изучения «Улисса», учительница предложила обсудить небольшой отрывок из произведения и спросила, кто прочитал. Я не выдержала, подняла руку и сказала, что прочла книгу полностью. Учительница так странно взглянула на меня, что мне сразу же стало понятно: она эту книгу целиком не читала и вряд ли в особом восторге от Джеймса Джойса. Так что разговор тут же перешел на другую тему.
Одно могу сказать наверняка. Я горда собой, горда, что прочла эту книгу. Она мое достижение, моя маленькая победа. Теперь осталось подробней исследовать ее, а для этого перечесть «Улисса» еще хотя бы несколько раз.