«Крэнфорд» вся такая милая книжица с престарелыми и молодыми женщинами, чаепитиями, сплетнями и разговорами о том, кто женился, а кто умер.
Когда-то это еще было вполне сносно читать, но сейчас такое быстрое время, что хочется поторопить авторшу: скорее, Элизабет, прошу, давай к сути. А сути не будет, все это боязливое и многословное словесное кружево лучше зашло бы мне в детстве, когда я летними днями лежала в гамаке и смотрела на облака, а время казалось бесконечным, а жизнь такой длинной.
Теперь же «Крэнфорд» неуместен, он даже раздражает своей медлительностью. Я все-таки дочитаю его, я вижу в романе удовольствие, которого мне уже не получить, оно недоступно. Удовольствие самообмана и мечтательности.
Я, кстати, запуталась очень быстро что вообще происходит и кто главный герой. И лишь после того как один из персонажей погиб под поездом вдруг для меня начала прослеживаться какая-то интрига и зачаток нормальной повествовательности.