Когда я читаю книги современных писателей, мне бывает противно. От этой какой-то размазанности, сопливых «прописных истин», розовой патоки «и вашим, и нашим». Постоянное самоунижение и попытка оправдаться за собственное существование. Нет страсти, жизни, высказывания нет. Это похоже на дневник наивной девчонки, начитавшейся книг по селф-хелпу и живущей в иллюзорном пряничном мирке. Но писал-то мужик лет за 40, женатый и с двумя детьми. Почему он так воспринимает мир, словно ему максимум 10?